他。
&esp;&esp;that&039;s&esp;a&esp;danro&esp;isdiagnosis,&esp;kid&esp;ask&esp;the&esp;n&esp;i&039;ve&esp;buried&esp;if&esp;i&esp;was&esp;ntle&esp;they&esp;ight&esp;have&esp;a&esp;different&esp;opion(那是很危险的误诊，孩子。去问问那些被我埋葬的人我温不温柔。他们可能有不同意见。)
&esp;&esp;他并未否认你的夸奖，只是在此之后陈述了一个更为血淋淋的事实。对于你关于“另一个中国”的胡话，他也没有表现出惊讶或探究。
&esp;&esp;and&esp;retirent…(至于退休……)
&esp;&esp;keegan的拇指在你手背上无意识地摩挲着，指腹刮擦过细腻的皮肤，带来一阵细微的痒意。那个词对他而言，比“回家”还要陌生。
&esp;&esp;&esp;y&esp;le&esp;of&esp;work,&esp;we&esp;don&039;t&esp;retire&esp;we&esp;expire&esp;ually&esp;&esp;a&esp;ditch,&esp;or&esp;if&esp;we&039;re&esp;cky,&esp;&esp;a&esp;box&esp;draped&esp;with&esp;a&esp;fg(在我这行里，我们不退休。我们过期。通常是在阴沟里，或者运气好的话，在盖着国旗的盒子里。)
&esp;&esp;“……”
&esp;&esp;but&esp;you&039;re&esp;lookg&esp;for&esp;a&esp;road&esp;back(但你在找回去的路。)
&esp;&esp;他突然把话题拉回了你那个关于“遥远中国”的疯话上，扣着你的手微微收紧，力道大得让你指骨有些发痛。仿佛生怕一松手你就会真的消失在那个他无法理解的时空缝隙里。
&esp;&esp;good&esp;ck&esp;with&esp;that&esp;the&esp;only&esp;roads&esp;i&esp;know&esp;are&esp;id&esp;with&esp;ieds&esp;and&esp;abhes(祝你好运。我认识的路只有简易爆炸装置和伏击。)
&esp;&esp;keegan停顿了片刻。
&esp;&esp;however…until&esp;you&esp;fd&esp;that&esp;road…you&esp;stay&esp;on&esp;e&esp;it&039;s&esp;bupy,&esp;it&039;s&esp;dirty,&esp;and&esp;it&esp;slls&esp;like&esp;gunpowder&esp;but&esp;it&039;s&esp;protected(不过……在你找到那条路之前……你待在我的路上。它颠簸，脏，闻起来像火药。但是受保护的。)
&esp;&esp;这是他能给出的、最接近“永远”的承诺。不是关于未来——他给不起那种东西。也不是关于归宿——他自己都没有。只是关于当下的每一秒生存权，关于你站在他的路上时，他会确保这条路上没有ied，没有伏击，没有那些瞄准镜里的十字准星。
&esp;&esp;now,&esp;eyes&esp;closed&esp;outh&esp;shut(现在，闭眼。闭嘴。)
&esp;&esp;他抽出那只被你捂热的手，并不留恋那份温暖，转而覆盖在你的眼睛上，热乎乎的，掌心遮蔽了所有视觉。
&esp;&esp;your&esp;ntle&esp;ul&esp;needs&esp;rest&esp;y&esp;tired&esp;one&esp;needs&esp;silence(你温柔的灵魂需要休息。我疲惫的灵魂需要安静。)
&esp;&esp;你任由他遮着，眼睫毛忽闪忽闪地剐蹭在他的掌心。你抱住他，手臂从他身侧穿过去，指尖勉强够到他的背脊：“想要我睡觉？那给我讲讲有关你的故事。”
&esp;&esp;你蛄蛹着上去，在他的下巴上亲了一口。
&esp;&esp;“啾。”
&esp;&esp;温热柔软的触感印上来，湿润气息瞬间渗透进粗糙皮肤的纹理。keegan覆盖在你眼上的手掌内细密的痒意顺着掌纹神经直窜脊髓。他喉结滚动了一下。
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